С четвертой попытки и при помощи все того же мужика мне это кое-как удается.

- Да ты просто в рубашке родился. После такого удара, еще и на своих двоих.

- Скорую, срочно скорую, - голосит какая-то женщина.

Судя по ребенку у нее на руках, та самая мамаша, которая не уследила за сыном и позволила ему выскочить на шоссе.

- Не надо скорую, - говорю я.

Мотаю головой, фокусирую взгляд на дороге.

Движение на шоссе замедлилось, но не прекратилось. Все нормально объезжают. Несколько человек, среди которых мужик и горе-мамаша, толкутся рядом и пытаются мне помочь.

У мужика черный Ниссан.

- Добросишь? Мне срочно надо, - говорю я и называю адрес.

- Но, как же…скорая сейчас…вы извините нас, Егорка за мячиком кинулся, я и сама не ожидала…, - снова пристает ко мне женщина.

Но мне не до нее сейчас и не до ее извинений.

- Ты уверен, что с тобой нормально? – хмурится мужик.

- Нормально.

Сказал же.

- Если так…

Он не успевает договорить, а я уже лезу к нему в машину.

…

Называю снова адрес, а когда трогаемся с места, откидываюсь на сиденье и закрываю глаза. Дышу, дышу, дышу, пытаясь унять разрастающуюся боль.

- Сейчас ДПС приедет, - говорит мужик. - Тачка, конечно, хорошо убита…Если что, я видел, как все произошло и дам показания, чтобы лишних проблем у тебя не было. По идее ты должен ждать их сейчас, а не сбегать…А то могут это, проблемы…

- Не будет проблем, - отмахиваюсь я и на всякий случай набираю отцу.