Рука сама потянулась к фляжке, в которой заманчиво плещется живительный виски, и я делаю глоток под неодобрительный взгляд отца — я не мальчишка, отобрать силой он не может.

Жизнь моя, и я сам знаю, что хочу с ней делать.

— Не думал, что ты такой совестливый. Сын, — отец смягчился, даже по плечу похлопал, надо же, — не ты ведь девчонку прикончил, а взрыв. Если бы она сидела на работе, а не сбежала…

— Она сбежала из-за нашего с тобой разговора, — глухо ответил я. — Я по камере проверил, и увидел. Дверь она неплотно закрыла, услышала твой голос, я ведь на громкую поставил. Не решалась, но затем подошла к двери, и все услышала. Любая бы сбежала на ее месте! Я бы в бар пошел бухать, а она домой понеслась в жутком состоянии, ее видели…

Веру видели, да. Как она, рыдая, бежала домой. Как задыхалась, даже у дома видели — я разузнал все, что мог. Так надеялся, что это ошибка, ведь не может Вера умереть, она ведь совсем недавно в моих руках смеялась, подо мной стонала, и играла мне за старым пианино, одетая в одну лишь мою футболку.

Живая и такая родная.

И умерла от взрыва?

Закрыл лицо руками, ладонями на глаза надавил со всей дури, пытаясь прогнать жуткие картины… черт, черт, черт!

… - ее выбор был, не твой. Просто забудь. Да, тяжело осознавать, что стал невольной причиной гибели другого человека, но это жизнь. Да и добра ты девчонке не желал, — отец только хуже сделал своими словами, должными меня успокоить.

— Я ее любил, вот в чем дело, — наконец, признался я в очевидном. — Неужели ты не понял?

Любил.

И люблю.

Хотя в тот день я решил, что память о сестре дороже, затем и вышел, чтобы позвать ее. Вернуть в кабинет, где я, залившись алкоголем, втоптал бы ее в грязь. Надеялся, что так легче станет — если Вера будет страдать.

Это ведь вполне заслуженно, разве нет?

— Она все-равно была тебе не ровня, — продолжил отец меня «утешать». — Даже для мимолетного романа такие не годятся. Она из грязи вылезла, так что…

— Если ты скажешь, что все к лучшему, я тебе врежу, и мне похер, что ты мой отец! — прорычал я, плеснув по обивке сидения виски. — Закроем тему, о Вере с тобой я говорить не намерен, ты все-равно ничего не поймешь.

— Где уж мне понять твою великую любовь? — шипит папа. — Я прекрасно помню твои планы на девчонку, и хоть ты и считаешь меня сухарем, одно я знаю точно: тому, кого любишь меньше всего хочется причинить боль. Ты перепутал похоть и чувство вины с любовью.

Нет, не перепутал. Была похоть, есть чувство вины. Была, есть и будет любовь к Вере — злая любовь, на самом деле, но настоящая. И несмотря на то, что Вера лгунья, каких поискать, а в детстве была завистливым чудовищем, погубившим мою сестру, мне невыносимо без нее дышать. И жить невозможно, по утрам вставать, ведь в первые минуты после сна я еще в прошлом — там, где она жива, и голова ее на моем плече.