— Бла-бла-бла, — примерно так выглядит речь моего отца, вещающего сейчас со сцены.

По крайней мере так такой ее слышу я. Остальные же внимают его красивым речам и поздравлениям с каким-то там вузовским праздником. Особенно профессорско-преподавательский состав.

Была бы моя воля, я бы ни за что не просиживал на этом концерте свое драгоценное время. Но нас загнали сюда чуть ли не под расписку и наказали всем мило улыбаться. Еще бы! В универ приехал сам Виталий Ольховский, бизнесмен, меценат и просто широкой души человек… Но мой отец всего лишь вливает в наш вуз столько бабла, что его вынуждены слушать даже таракашки в столовке.

От всей этой пафосной мишуры в актовом зале у меня начинают пухнуть уши. Еще и Тоха, мой дорогой дружище, как назло, свалился с температурой и мне приходится терпеть все это чудо-действо одному.

Все. Не могу. Хочу на волю. Меня аж корежит изнутри.

Тихо поднимаюсь со своего кресла на одном из самых последних рядов и направляюсь вдоль стеночки к выходу.

— Куда собрался? Живо на место, — как из-под земли перед моим носом возникает наша деканша. Хватает меня за рукав худи и тормозит на пути. — Что за неуважение? Сядь и слушай, что рассказывают, — цедит она сквозь зубы.

— Тамара Ивановна, — точно так же цежу ей в ответ, — если что, я попрошу отца повторить этот шикарный спич дома. Окей?

Подмигнув ей, я ловко выдергиваю свою руку из ее клешней и протискиваюсь мимо деканши к выходу.

— Максим! Ольховский! — слышу гневное шипение Тамарки за спиной, перед тем, как громко хлопает дверь актового зала.

Да пофиг. Ну вот что она мне сделает? Вызовет отца? Он и так здесь.

А уши мои уже просто горят. До нервного тика хочется уединиться и попускать дым. И знаю самое лучшее для этого место.

Это старая деканатская подсобка на третьем этаже. Коридоры универа сейчас пусты, поэтому никто не видит, как я легким движением руки справляюсь с хлипким замком и скрываюсь за дверью подсобки. Но на всякий случай запираюсь в кабинете изнутри.

Здесь воняет сыростью и пылью, гнетущий полумрак и десятки захламленных коробками стеллажей, стоящих один к одному. Но неработающие датчики дыма делают это место просто бомбическим для никотинового релакса, когда не кайф идти на улицу и морозить свой зад.

Я пристраиваюсь на подоконнике у грязного окна, приоткрываю форточку и лезу в карман джинсов за зажигалкой, предвкушая вдох горького дыма.

Правда, на этом все моими мечты и заканчиваются, потому что щелкает замок в дверях.

Да твою ж мать! С подоконника я слетаю с него за секунду и буквально прилипаю к стеллажам в самом углу.