— Ты мне дорог.

— Но ты не любишь.

Я медленно выдохнула, звук отдался дрожью в тихой темноте квартиры.

— Нет, не люблю. Прости.

— Возможно, ты никогда и не любила.

— Я любила тебя. Меня влекло к тебе. Но думаю… Иногда я думаю, что мы были более зависимы от тоски, чем от любви.

— Что ты имеешь в виду?

— Пока мы тосковали друг по другу, мы не давали себе шанса вступить в настоящие отношения, где могли бы разочароваться и причинять боль до тех пор, пока не будет пути обратно. Вместо этого мы продолжали фантазировать друг о друге. Тоска была сильнее любви.

Он хмыкнул.

— Или, может быть, это просто потому, что теперь у тебя есть кто-то другой.

Боже, он просит меня причинить ему боль.

— Мики…

— Есть кто-то другой?

Я не могла рассказать о Киллиане, но опять же, я не хотела лгать.

— Да.

Он прерывисто выдохнул.

— Друг, о котором ты говорила?

— Да.

— И ты любишь его? Это он, верно.

— Да, это он. И да, я люблю его.