Отец опрокидывает поставленный перед ним стакан одним махом. Даже не замечая, как должно обжечь горло.

– Мать! Мать приезжала к ней! Ты! Ты пошла на такую жертву! Я ведь знаю, дочка. Знаю, что ты не выбирала Шамиля! А она!

Дикий грохот кулаком по столу. Такой, что я вздрагиваю и вжимаю голову в плечи.

– Она разрабатывала свой план и смеялась над нами! Все это время, пока мы за нее волновались. Места себе не находили! Она и Джану еще угробила!

– Тише, отец. Тише.

Глажу его по голове, как маленького ребенка.

– С мамой все будет хорошо. Все обойдется!

Шепчу так жарко, так уверенно, как могу. И сама всем сердцем на это надеюсь!

– Может, Багиров и прав. Гнилая наша кровь, – отец опускает голову. – Я вор, сестра твоя шлюха…И…

– Прекрати! Ты ни в чем не виноват! Ты ошибся, а Тамила… Тамила… Она сама виновата!

– Не произноси больше в этом доме ее имени!

Глаза отца вспыхивают яростью. Но на их дне такая дикая боль… Что сердце разрывается!

– Это имя теперь в нашем доме табу!

Нам остается только усесться и ждать. В полном молчании.

Ждать, пока выйдут врачи из маминой спальни и озвучат свой приговор.

– Состояние среднее, – наконец уставший, бледный врач выходит из ее спальни.

Покачивает головой, снимая перчатки.

– Я бы рекомендовал госпитализацию, но ваша жена резко против. В принципе. Капельницы можно поставить и дома. Приставить к ней медсестру. Но сами понимаете. Специалистов и оборудования рядом не будет, если что-то случится.

– Нет. В больницу, – резко отвечает отец. – Я не допущу, чтобы и с Джаной что-то случилось!

Закусываю губу.