- А почему Аристарх такой недовольный? - спрашивает Арон, кивая на сына.

- Нельзя тыкать пальцем в торт и облизывать крем, - тоже поворачиваюсь в сторону дивана.

Сын сидит мрачный, слвовно туча. Но пусть капризничает сколько влезет, торт он не получит все равно.

- А что у тебя сегодня? - Арон только пришел. Еще не переоделся, зато сразу к нам, в кухню, проверить, чем мы тут занимаемся. Он открывает холодильник, где красуется очередное кремовое безумие.

Торты на заказ.

Долго решала, чем мне заняться с моим красным дипломом. Когда на руках маленький ребенок.

И не только он.

В итоге мне купили кондитерскую. Ведь тортики, Алиса, такие же сладкие, как и ты - идеальное занятие в моем положении.

Сказали мне.

Да, согласна, если бы только сын не уничтожил уже третий торт.

- Стоит отвернуться на секунду, - жалуюсь и вытираю полотенцем руки. - Как он тут же - тык пальцем. И нет крема. Балуется так. Не понимает, что мама…- обрываюсь на полуслове, когда поворачиваюсь к холодильнику и вижу.

Как отец моего ребенка нахально мажет пальцем по кремовой красной розочке.

- А ну перестань немедленно! - пораженная, замахиваюсь на Арона полотенцем и бью его в плечо. - Ты совсем что ли? Это же на заказ.

Он смеется. И по лицу вижу - ему ни капли не стыдно. Сын с подозрением смотрит на его веселье. И тоже, понемногу, начинает улыбаться, оттаял.

- Оба наказаны, - пихаю Арона в спину, выпроваживая из кухни. Ворчу, как наседка, но так оно и получается - ребенок у меня теперь не один.

- Мама сегодня злая, Ари, - Арон выворачивается. Кратко чмокает меня в губы. Подхватывает Аристарха с дивана и на руках несет в коридор. Что-то сюсюкает ему.

И так каждый вечер.

Закатываю глаза.

Еще раз проверяю погубленный торт. Поправить еще можно, но если кто-то из них только попробует испортить розочки…

Ставлю блюдо с выпечкой на стол и шарю по полкам в поисках крема. Слышу какой-то шум за спиной и смотрю через плечо.