– Ой, да боюсь, мне не поможет. Придется лицезреть это ближайшие восемь месяцев, – тюбик с кремом моментально выпал из рук. – Ты там как, жива?

– Не дождешься.

– Ну слава Богу. Анализ твой, как ты понимаешь, не зря сдан. Приходи в понедельник, не раньше, – молчу, не зная, что сказать. Хотя…

– Ты сомневаешься в результатах?

– Нет.

– Тогда почему ты не можешь мне просто сказать, что я беременна?

– Почему не могу? Просто говорю, ты – беременна.

– Все-такие есть в тебе что-то гадкое, Катя.

– Ага. От дьявола. Поздравлять буду через восемь месяцев, а пока – не бухай. Это вредно. Хотя, ты и без меня знаешь. Мишиным сперматозоидам привет.

Странное ощущение. Одновременно радость и тревога за будущее. Рукти, какуары. Подготовка к школе.

– Мне не придется дрочить в баночку. Счастье-то какое, – резко оборачиваюсь на Мишин голос.

– Ты слышал, да?

– Ага.

– Рад?

– А то. И потрахаться теперь можно без молитв: «Боже оплодотвори эту киску» и страданий аля «не сегодня, у меня еще не овуляция» больше не будет.

– Ну, блин, Миша! Вот зачем все опошлять?

– Ну даже не знаю, где тут пошлость. Это жизнь, Машенька. Все, можно выдыхать? Не будешь больше загоняться?

– Конечно, буду. Но пока можешь расслабиться.

– Ну, спасибо, дорогая.

– Всегда, пожалуйста. Кстати, я тут кое-что вспомнила. А ты ведь мне проспорил.