- Я такая... - хихикаю я.

- Уйди! Невоспитанный пёс! - отмахивается от Графа Нелли Марковна.

- Он просто с Вами играет.

- Куда?! - взмахивает руками, хватая свой платок.

Граф, прихватив край зубами, тянет в другую сторону.

Он никогда так не ведёт себя при Руслане. А без него чудит.

- Котик мой, брось платок, фу! - маню пса куском болгарского перца. - Иди ко мне!

Пролетая мимо, филигранно выхватывает кусок, клацая челюстями.

- Ты режешь слишком мелко, будет каша, - смотрит Нелли Марковна на разделочную доску.

- Я могу принести Вам ещё одну чашку и Вы порежете, как Вам надо.

- Мне никак не надо... - задрав подбородок смотрит вдаль.

Нюхает воздух.

- У тебя мясо сгорело.

- Я только что переворачивала его. С ним все в порядке.

- А я говорю, сгорело. Мой нос не обманешь.

- Хотите, идите и сами переверните.

- Не хочу... Ваше мясо, хотите его жечь, ради Бога.

Замолкает на пять минут.

- Ты что собралась заправить майонезом?! - с брезгливостью.

- О, да. Лера хочет с майонезом. Она долго "постилась", ей можно.