Руслан берет жадно, размашисто двигаясь во мне, смотрит четко в глаза, потом, закинув мои ноги на плечи, меняет угол проникновения и давит подушечкой большого пальца на клитор.

Я взрываюсь первой. Потом он. Кончает бурно, содрогаясь всем телом.

— Что случилось?.. На твоем заводе?.. — спрашиваю спустя пять минут.

Я в коконе его рук. Мои волосы цепляются за колючий подбородок.

— Вакуумный ковш вышел из строя, один рабочий получил ожоги…

— О, Господи! — порываюсь встать, но Руслан лишь сильнее вжимается в меня, — он жив?

— Да… в больнице… жить будет, ему щеку и шею с одной стороны паром обожгло.

— У тебя будут проблемы?

— Нет, Маша. Все решаемо… не волнуйся.

Меня это вообще не касается, но отчего-то волнует. Проблемы бывшего мужа воспринимаются как свои собственные.

Черт!

— Мне домой пора, поздно… — шепчу, задрав голову к его лицу.

Руслан смотрит на меня из-под тяжелых век. Отрицательно качает головой.

— Ты устал, тебе отдых нужен.

— Останься.

Я очень хочу остаться. Спать с ним в обнимку, разговаривать. Но каждая проведенная с ним лишняя минута приходится ударом по моему самоуважению и воспринимается как слабость. Каждый раз, уступая ему, наступаю на горло своим принципам.

Я никогда его за это не прощу.

— Чего тебе не хватало, Руслан? — спрашиваю внезапно охрипшим голосом.

— Ты о чем?

— Чего. Тебе. Не. Хватало.