— Соня!!! — приходится рявкнуть так, что секретарша подпрыгивает на рабочем стуле.

— Да, Эрик Александрович? — хлопает она искусственными ресницами.

— Что это такое? — указываю рукой на свой стол.

— Это домашний торт медовик, — довольно отзывается она, — я сама его приготовила по бабушкиному рецепту.

— Я что-то не совсем понял, у меня здесь строительная компания или кастинг телеканала «Пятница» на шоу «Кондитер»? Позавчера были пирожки, неделю назад желеобразная херня.

— Это был десерт бланманже, — поправляет она, но затыкается под моим грозным взглядом.

— А дальше что будет? Свадебный торт? — Продолжаю нравоучения в воспитательных целях.

— А вы хотите? — загораются ее глаза.

— Нет.

— Не хотите торт или не хотите жениться? — секретарша все никак не уймется.

— Я не хочу, чтобы ты здесь работала, — уже уставшим голосом оповещаю ее о своем решении. — Перевожу тебя, Софья, в отдел рекламы к Игорю Станиславовичу.

Последний, словно подслушивал и тут же нарисовался в моей приемной.

— Софочка, — он улыбается ей так, словно был чертом, а она вот-вот готова продать ему душу. — Шеф…оу, вижу уже все на месте. А чего это мы такие опечаленные?

— Эрик Александрович переводит меня работать к вам, — надувает девушка губы. Ненатуральные, кстати, накачанные модной медицинской ерундой и выглядящие так, будто она присосалась к пчелиному улью. А пчелы в отместку ее покусали. Неудачно причем.

— Да? — Друг вопросительно смотрит на меня.

— Да, — подтверждаю. — Ты давно говорил, что не хватает у тебя кадров. Вот, исправляем ситуацию.

— Душа не будет болеть, что раскидываешься такими ценными работниками? — Он шагает мне навстречу.

— Уж как-нибудь переживу, — едва удерживаюсь от язвительного комментария и отхожу в сторону, чтобы друг зашел в кабинет и закрываю дверь за нами.

— Ух ты, это что такое? — присвистывает Игорь, когда подходит к столу.