— Зачем?

— Его отец послал… Они там еще один банк открывают…

— Какой, на хрен, банк?! Он же не собирался… а как же КейКей?..

— Центр выставлен на продажу по смешной цене, — пробив броню моей невозмутимости, Милана явно стала чувствовать себя увереннее. На губах ее гуляла легкая улыбка.

— Когда, говоришь, он уезжает?..

— Самолет сегодня ночью.

Резко отвернувшись от нее, я вцепилась двумя руками в край столешницы.

Сволочь. Слабак.

— Пусть катится… — прошипела со злостью.

К горлу поднялся огромный ком, мешающий полноценно дышать.

— Мила… он не знает, что делать со своими чувствами… он любит тебя… он три года тебя ждал…

— Пусть летит в свою Москву… — упрямо повторила я.

— Я не представляю, как сама смогла бы такое простить, — тихо прозвучал ее голос совсем рядом, — я бы не хотела оказаться на твоем месте…

— Как тебя твой муж простил?..

— Он не знает. У меня никогда не хватит смелости признаться, что я изменила ему тогда…

— Не рассказывай…

— Останови его, если не хочешь расстаться с ним еще на три года, — давила она.

Видя мои сомнения, продолжила:

— Мила, я знаю его с пеленок, но как он плачет, видела лишь однажды — когда ты уехала…

— Хорошо! — я рванула в прихожую, — вызывай такси…