- Я Марина, - вторит ей подружка.

Что Оля, что Марина, один хер. Овцы, блин.

Уселись к двум незнакомым парням и думают, ща их в ресторан повезут.

– А вас, мальчики, как зовут? – интересуется та, что Оля.

А тебе, детка не похрен ли? Ну как тут удержаться и не процитировать классика.

Открываю рот и начинаю зачитывать с выражением.

- Что в имени тебе моем? Оно умрет, как шум печальный Волны, плеснувшей в берег дальный, Как звук ночной в лесу глухом...

- Ой, ты поэт? – восклицают обе в унисон.

Ага, бля, поэт.

- А вы, видимо, в школе плохо учились, - отвечаю.

- Так это что-то известное?

- Это что-то известное, - соглашаюсь.

- Значит, ты полиглот?

Боже, пиздец, как скучно. Где был мой мозг, когда я решил, что эти дуры нас развлекут. А брат так вообще за темными очками закрылся и музон погромче включил. Какой-то симфонический концерт.

Его девки в принципе в последнее время не интересуют, хоть и вьются вокруг косяками.

Сохнет по какой-то там девственнице, позже надо будет узнать, что к чему.

- Не то, чтобы, - объясняю нехотя, чтобы спустить девчонку с небес на землю, - так по паре абзацев выучил. Чтобы впечатление хорошее производить.

Минута молчания и Оля начинает неприятно визгливо смеяться.

- Ой, а ты классный. Такой шутник.

- А ты?