— Вам больно?— заботливо.

— Голова...

— Снимки ничего серьёзного не нашли. У вас всё хорошо. Даже удивительно. Ну не считая зрения...

— Я буду очкариком?

— Возможно. Можно носить линзы. Я попросил офтальмолога зайти к вам завтра, он точнее скажет.

— А моя тётя?

Она настояла меня не отключать от аппаратуры, значит, переживает за меня. Почему ещё не здесь?

— Мы ей только утром сообщили. У неё съемки где-то в Казани, скоро приедет.

— Спасибо...

— Через полчаса придёт массажист,— похлопал меня по руке.

И опять всё заново. Только в этот раз другая девушка и они в машине...

— Вы бы определились, Андрей Владимирович. А то сразу с двумя — не комильфо,— вырывается у меня сквозь боль.

— Вы о чём?— делает вид, что не понимает.

— Об адюльтерах ваших. Женаты...

— Откуда?

— Без понятия...

Он уходит и оставляет одну со своими мыслями.

Какого хрена здесь происходит?

Почему когда они меня берут за руки, ко мне словно какой-то интернет подключают, из которого я всю эту грязь тащу?

Нахрена мне нужна эта информация? Мне своих проблем хватает. Я ходить не могу. Пока... Меня ублюдок какой-то сбил на пешеходном переходе и бросил там умирать одну.