— Под сорок? — слышу эхо голоса Азарина и отвожу взгляд от его жены.

— Вы чего приперлись? — пропускаю Аринку в квартиру.

Видеть она меня, конечно, очень рада. На лице прямо написано. Более кислой мины, чем при встречах с ней, я никогда не видел.

— В туалет нас пустишь? — Тимоха заходит следом и протягивает мне руку. Все еще висит на телефоне. — Да не тебе я, — уже в трубку.

— Туда, — киваю на дверь в конце коридора за своей спиной.

— Иди, — Тим подталкивает жену и снимает кроссовки. — Все, вечером жду. Скинешь мне на почту, — отключает звонок. — ЗдорОво! Город стоит, пиздец.

— А вы в поисках бесплатного туалета, судя по всему, — сую руки в карманы джинсов.

— Да я с тобой поговорить хотел. В офисе тебя нет, трубу не берешь. Забухал, что ли, опять?

— Если бы, — поворачиваю голову в сторону малявки. — На рабочий бы позвонил. Личный я вырубил.

— Настюха, — Азарин вырисовывает на роже улыбку, — Привет. Она меня не помнит? — спрашивает, когда Настя прячется за диван.

— Хрен ее знает. Чего хотел-то?

— А, да. Выпить есть? Нервы ни к черту.

— Найдем. На кухню пошли. Ты с водителем, что ли?

— Не, Аринку за руль посажу. Слушай, у тебя из разрабов никто, случайно, бездельем не страдает?

— А чего надо? — достаю вискарь и разливаю по бокалам.

— Горим. У меня половина команды слегла. Температура под сорок. А ты сам знаешь, что такое со стороны брать. Еще и на короткий срок.

— Понимаю.

Чокаемся и выпиваем вискарик залпом.

Закусываю лимоном. Морщусь.

— Когда надо? На сколько?