Родной до невозможности запах окутывает жарким коконом.

Руки Демьяна везде. Гладят напористо, даже жестко. Жадно. И от этой жадности меня сшибает цунами ответного желания.

Из горла рвется стон. Такой громкий – сама пугаюсь. И это придает сил.

Сдаю назад, и, к огромному разочарованию, Демьян отпускает.

- Прости, - хрипит, а у самого глаза темные, до синевы.

Между бедер голодно тянет. О, как хорошо я знаю этот взгляд! Демьян буквально в шаге от того, чтобы не бросится на меня, наплевав на все запреты.

- Нам нельзя, - пытаюсь выровнять дыхание. – Демьян, я… не думаю, что мы…

«Что мы» что? Не сможем быть вместе? Правильно делаем? Готовы к отношениям?

Сама теряюсь от множества вопросов. Тону в них, путаюсь… Не хочу отношений! Особенно с Ястребовским! Он – пройденный этап! Или нет?

«Все для любимой девушки», - издевательски шепчет над ухом голос Агатова.

С силой тру лоб и отсаживаюсь дальше. Не верю. Не могу больше.

- Это слишком быстро, понимаю, - криво улыбается Демьян. – Я должен сначала развестись, а потом…

- Никаких потом! – вскидываю ладони. – Давай не будем портить отношения, окей?

Демьян мрачнеет.

Да что я такого сказала? Мы ведь и правда отлично общаемся. Но если перевести это в горизонтальную плоскость, боюсь даже представить, что будет. За себя боюсь.

Поэтому нет. Хватит. И вообще – у меня дочь!

Но как на зло в память намертво вклинились слова Демьяна о том, что ребенок – мой, а остальное для него не важно.

И опять скептик внутри меня упирается всеми лапами.

Я уже ныряла в омут с головой. И едва в себя пришла. Второй раз на те же грабли наступать не собираюсь.