Он сворачивает на подъездную дорожку и останавливается возле красивого, большого, старого дома в колониальном стиле с крыльцом.

— Мы уже здесь, — говорит он, выключая двигатель. Выходит из машины.

Сбитая с толку, я следую за ним.

— Здесь, где? — спрашиваю я, закрывая дверь машины.

Он поворачивается ко мне лицом.

— Дома.

— Это твой дом?

— Наш.

— Прости, что? — я делаю шаг вперед, ближе, уверенная, что, должно быть, неправильно его расслышала.

— Он наш. Твой, мой и Джиджи. Я купил его.