— Замолчи!

— Пожалуйста, давай разведёмся. У нас ничего не получится. Ты же сам это понимаешь. Амиран. Пожалуйста…

— Нет.

— Господи, вокруг тебя куча женщин: красивых, заинтересованных. Зачем ты меня мучаешь? Нравится издеваться надо мной, да? Тебе всё это приносит удовольствие?

— Прекрати истерить, — чеканит по слогам.

— Ты итак растоптал и унизил меня. Что ещё нужно? Я никогда не полюблю тебя.

— А ты пыталась? Пыталась? — орёт, яростно прожигая меня взглядом.

— Мы с тобой разные. Слишком разные!

— Ерунда и чушь. Ты зациклена на себе и своём горе! Мы оба похоронили дочь! Не забывай об этом!

— Ты всегда хотел сына.

— Какая к чертям разница! Это был мой ребёнок! — переворачивает стол, разгневавшись.

Вздрогнув от грохота, роняю лицо в колени.

— Не можешь справиться? Не хочешь работать с психологом? Давай я положу тебя в клинику.

— Что? Нет… Нет, только не это.

— Или ты берёшь себя в руки, Настя, или, клянусь, я это сделаю! — угрожает, возвышаясь надо мной.

— Не нужно, — прошу, качая головой.

— Твоя депрессия уже поперёк горла.

— Мне тяжело.

— А мне легко? Ежедневно терплю твои закидоны и истерики!

— Так не терпи. Не терпи, Амиран. Всё равно я не способна дать тебе то, что ты хочешь.