— Давай еду закажем, Марат, — доносится все тот же хрипловатый голос с ленцой. — Твоя спутница голодная.

Кровь за секунду взмывает к щекам, окрашивая их в розовый. Чем я себя выдала?

Я слегка приподнимаю брови, чтобы продемонстрировать мужчине свое недоумение, однако, его взгляд опущен в страницы. Высокие скулы, густые темные ресницы. Красивый.

— Я буду салат… — я быстро смотрю в меню, чтобы не запнуться на сложном названии, — нисуаз с тунцом и цыпленка на кедровой доске. Из напитков — вино. Итальянское.

— Могу предложить Кьянти, Бароло, Вальполичелла… — начинает перечислять официант.

— Второе, — выпаливаю я чуть быстрее, чем нужно, и кожей ощущаю взгляд с противоположной половины стола. Расправляю плечи и откидываю назад волосы. Хватит волноваться.

Марат называет свой заказ: сложное название супа, овощной салат и горячее, а потом черед доходит до Булата. Я подношу ко рту бокал с водой и наблюдаю.

В его манерах есть что-то от хищника: расслабленное и одновременно опасное. От него тоже исходит аура уверенности и роскоши, но к ним примешивается еще один запах. Доминирующего превосходства. Рядом с ним Марат, который еще полчаса назад казался мне образцовым кандидатом на роль спасителя, стремительно бледнеет и меркнет. 

Мужчина откладывает меню, откидывается на спинку дивана. Наши взгляды встречаются всего на долю секунды, но и этого хватает, чтобы я приняла решение. Если уж следовать задуманному плану, то целью стоит выбирать лучшее. Мне больше не нужен Марат. Мне нужен он.

2

2

— Я с Меликом позавчера встречался, — Марат выпускает из рук нож и вилку, и они с небрежным звяканьем ударяются о края тарелки. — Сказал, что через него с армянами вопрос решить не получится. Надо кого-то другого искать.

Нахмурившись, мужчина отпивает кофе из крошечной разноцветной чашки и кивает. Мне кажется, ему не нравится то, что я становлюсь свидетельницей этого разговора, но вида он, тем не менее, не подает.

Марат откидывается на спинку дивана, его рука вновь оказывается за мной, большой палец гладит шею. 

— Заскучала, красавица?

Я сдержанно улыбаюсь и кручу головой, мол, нет, не заскучала. Терпеть его прикосновения у меня нет больше надобности, поэтому я тянусь за сумкой, и поставив ее на колени, начинаю в ней деловито копаться. Булат не должен думать, что у нас с его другом что-то большее, чем просто ужин. 

Когда я по второму разу перебираю нехитрое содержимое сумки, у Марата звонит телефон. Рука на изголовье дивана исчезает, он принимает вызов, громко смеётся.

— Выйду покурить, — негромко сообщает Булат, поднимаясь. Говорит он это не мне, а другу.