– Дяденька, пожалуйста, отпустите, – давлю на жалость. – Я больше не буду.
Хнычу для большего эффекта. Но его это, похоже, совсем не трогает. Удерживая меня одной рукой, другой он набирает какой-то номер на телефоне.
– Давно занимаешься этим? – спрашивает у меня в ожидании ответа на звонок.
– В первый раз! Клянусь!
Недоверчиво кивает. Конечно же, не верит.
– Кому Вы звоните? – с тревогой в голосе спрашиваю я.
– В полицию, – спокойно отвечает он. – Сдашь своих дружков и на путь исправления.
– Но я…
Не успеваю договорить, потому что мужчина широко раскрывает глаза и начинает заваливаться на бок, на капот автомобиля.
И за его спиной я вижу Грэма с бейсбольной битой.
– Ты его убил? – в ужасе спрашиваю я.
– Нет, конечно, ты что. Бежим.
– А с ним все в порядке? – смотрю на сидящее возле машины тело.
Грэм наклоняется к мужику. Проверяет пульс. Зрачки.
– Скоро в себя придет. Такие так легко не подыхают. Не надейся.
Грэм сплевывает рядом с мужиком и берет меня за руку.
Мы убегаем. Забежав в подворотню, Грэм показывает мне кейс.
– Получилось-таки, – довольно улыбается он. – Такие бабки за него обещали! Эх, погуляем, Дашка!
Кладет мне руку на плечо и мы идем в сторону метро.