Марат сворачивает на обочину и тормозит.

– Но ты опять не сдашь без должной подготовки, – говорит, повернувшись.

Вздыхаю.

– Я готов помочь тебе, – опять улыбается. – Подтянуть тебя. Объяснить. Научить.

– Я поняла, – останавливаю его. – Что взамен?

Я же знаю, что он не сделает ничего просто так.

– Ничего, – он смотрит на меня невинными глазами. – Только…

Замолкает и пилит меня своим взглядом.

– Ты сдашь мне экзамен. Неделю я с тобой занимаюсь. Трачу свое время. Потом экзамен. Строгий экзамен, Даша, – проводит пальцами по моей скуле.

Чувствую, как соски упираются в кружевную ткань. Но главное, чтобы он этого не заметил.

– А если не сдам? – спрашиваю каким-то незнакомым голосом.

– Сдашь, – кивает он, проводя большим пальцем по моей нижней губе. – У меня все сдают. Я делаю качественную подготовку. Никто не жаловался.

Мы ведь сейчас о математике говорим? Мои сомнения только усиливаются, когда он скользит рукой вниз. По моей шее, ключицам, задерживается на груди, но быстро опускается на живот.

Потом он резко убирает руку и опять садится прямо.

– Начнем завтра, – говорит, заводя опять мотор.

Мы опять едем, но недолго. Потому что Марат опять останавливается. Прямо на дороге. Внезапно открывает дверь и выбегает из машины.

Что происходит?

Смотрю в окно, как он подбегает к какому-то зданию, наклоняется и что-то делает там. Потом быстро встает и бежит опять к машине.

Залетает в салон и сует мне охапку только что сорванных с клумбы цветов.

– Ты с ума сошел? – спрашиваю я.