– А сейчас будет весело!

   Грянул залихватский мотивчик и я густым раздолбайским басом запел ирландскую шуточную:

    ...Однажды вечером домой

    шёл пьяный в стельку я,

    Смотрю, чужая лошадь там,

    Где быть должна моя.

    «Пестня» зашла на ура – народ хохотал, танцуя и импровизируя, даже мышка сорвалась с дивана и пошла приплясывать, распевая исключительно мужскую партию забавным таким баском. Вскоре все забыли о нас,и даже Стас не смотрел больше в мою сторону.

   Передав гитару Нате, я ушёл. Не налево – просто подальше от шума компании и света костра. Я никого с собой не звал, но не удивился, когда затихающую за спиной песню перебил треск веток. Я оглянулся. Ну да, Стас, обеспокоенный моим моральным падением, шёл вправлять мне мозги. Я вздохнул, предвидя неприятный разговор.

   Лучше бы меня догнала моя рыжая мышка. Самое время признаться ей, что я знаю…

   – Ты, **я, чего творишь, парень? - неверный друг выбрал тон, совсем неверный. У меня резко зачесались кулаки.

    – Тебя что-то не устраивает? - я недобро прищурился, но Стас не внял предупреждению, продолжая напирать буром.

    – Давно ты решил сменить окраску?

    Я скрипнул зубами.

    – А давно тебя не били? За такие намёки...

    – Какие в ** намеки, я тебе прямым текстом говорю: то, что ты творишь, называется тупой флирт. И Тополь, конечно, прикольный чувак, но он, сука, пацан.