– Вы какая-то рассеянная, – заметил старик Джо Кэхилл в прошлый четверг.

В этот момент медсестра проверяла, как после операции заживает рана на его ступне. Вдруг она заметила, что ногти на ногах у пациента просто невероятные: длинные, корявые, изогнутые – прямо как у хоббита. Как бы случайно не напороться.

«Да уж, сейчас не лучшее время, чтобы витать в облаках», – подумала Лисса.

Она выпрямилась:

– С вашей раной все в полном порядке, мистер Кэхилл. Кстати, в больнице вам не сказали, что надо подстричь ногти?

– А как же! Говорили, – печально произнес старик и окинул взглядом свой объемный живот. Вздохнул и прибавил: – Не такое это простое дело.

– Неужели в больнице некому было вам помочь?

– Пробовали, да ножницами их не возьмешь.

Что верно, то верно. Не ногти, а бараньи рога.

– Давайте я попробую, – предложила Лисса. – А то вы с этими копытами на ноги так и не встанете.

Но Джо оказался прав: ногти не поддавались. Между тем за окном все сверкало и переливалось на солнце после короткого проливного дождя. Овцы бродили по изумрудно-зеленому полю.

Вдруг девушку осенило.

– Позвоню Джоан. Может, она где-нибудь поблизости, – сказала Лисса Кэхиллу.

Джоан подтвердила, что она действительно недалеко (для нее это означало – в радиусе пятнадцати миль), и с радостью согласилась подъехать.

– Я подумала: подпиливают же как-то рога овцам-мальчикам, – объясняла Лисса.

– Овцам-мальчикам? – Врач поморщилась.

– Ну да, – промямлила Лисса.

– Видно, деревенскую жительницу мы из тебя так и не сделаем. Но голова у тебя варит. Джо!

– Чего?

– Чего, чего! Меньше пирогов надо жрать! Вон какое пузо наел!