Он поворачивает ключ в зажигании, и «Индиго» чутко заводится.
– Спасибо, милая, – шепчет Том, наклоняясь к тахометру. – Теперь мы сможем это сделать.
Почему все еще страшно? Сердце заходится в истерике, колотится, словно пытается сбежать. Последняя затяжка, огонек дошел почти до фильтра – и окурок вылетает из окна. Вот и все.
Какая Кэтрин была красивая этим утром… Том вспоминает ее нежную кожу, рассыпавшиеся по подушке волосы, влюбленные сияющие глаза. Он все-таки сделал в жизни что-то хорошее, раз ему досталась такая жена. Черт, даже не думал, что когда-нибудь женится. А потом она сказала: «Здравствуйте, мистер Гибсон», и он пропал.
Ему тридцать два года, и он успел узнать, что такое быть любимым. Просто так, потому что это он. И с этим огромным, практически неподъемным сокровищем, которое он впихивает в свое стучащее в панике сердце, успокаивая его, больше не страшно. Главное – Кэтрин будет обеспечена всем, что он сумел собрать за жизнь. У нее будет где жить, что есть и даже чем заняться. И Гэри о ней позаботится.
«Будь счастлива, моя королева, пожалуйста, просто будь счастлива», – посылает он последние мысленные сигналы.
– Ну что, старушка, нам пора, – подбадривает он «Индиго».
Та с готовностью рычит в ответ, словно теперь не понимает, почему мешкает сам Том. Еще секунду, просто задержаться, чтобы в последний раз посмотреть на серое февральское небо над штатом Нью-Йорк.
Господи, ну и придумал же ты задачку.
Том опускает голову и делает глубокий вдох, а потом выжимает педаль газа.
Эпилог
Эпилог