— Я хотела… Много раз. Позвонить тебе. Но уговаривала себя каждый раз этого не делать. Это было пыткой. А вот сейчас мы говорим... и это еще хуже.

— Мне уйти?

— Нет, — сразу отвечаю. — Не уходи… — прошу его, смотря в глаза.

Если он сейчас уйдет, то я уже знаю, что со мной будет.

— Я не могу тебя простить, — произношу тихо эту правду. — И ты, наверное, тоже не сможешь меня простить…

— За что? — хмурится, не понимая.

— За то, что родила от другого.

— Мне не за что тебя прощать.

— Костя, не надо… Не притворяйся, что тебе не делает это больно.

— Это последствие того, что сделал я. Но я не считаю твою дочь ошибкой. Она не может быть ошибкой. Она твоя. Ты очень хотела стать матерью. И стала ею. Я это уважаю.

Не сдерживаюсь. Роняю слезы, смаргиваю их.

Костя торопится стереть слезинки с моего лица, а когда заканчивает, то не убирает рук с моего лица.

— Ты думаешь, что все прошло… — говорит он. — Ничего не прошло. Я по-прежнему люблю тебя.

— Но со мной у тебя ничего не будет. У нас с тобой… не будет общих детей. А еще я не могу простить тебя… Мы снова будем страдать.

— Мне все равно. Чтобы простить — нужно гораздо больше времени, может всей жизни не хватить. А страдать… Ты разве сейчас не страдаешь?

Сильно страдаю. Я только сейчас это поняла, насколько сильно мне плохо все это время. Я обманывала себя.

Не дождавшись от меня ответа, который и так полностью отражен на моем лице, Костя целует меня. Если бы точнее жадно впивается в мои губы жадным поцелуем, от которого у меня нет ни малейшего желания отказываться. Он как глоток свежего воздуха.

Но уже вскоре он берет себя в руки и отрывается от меня.

— Все будет, как ты хочешь, — обещает он мне. — Только дай мне один единственный шанс…

— Костя, я…