Я пытаюсь подняться, но он уже присаживается передо мной на корточки, и ловким движением перехватывает меня за щиколотки.

— Что ты делаешь? Перестань! — восклицаю и злюсь, что мой голос транслирует прямо противоположенное словам.

А он тем временем один за одним стаскивает с моих ног кроссовки.

На физическое сопротивление сил у меня нет. Могу лишь взывать к его рассудительности.

— Мне нужно домой! — повторяю громче, чувствуя, как паника начинает подступать.

Это все неправильно, слишком поспешно, слишком… на скорости. Я пожалею потом.

Только одни эти мысли, и никаких других.

— Идем, — выпрямляясь.

— Нет, Макс, — вырывается у меня почти стон. — Я…не готова пока.

Он смотрит на меня сверху вниз, и в его глазах на мгновение мелькает что-то похожее на сочувствие. Или мне только кажется?

— Будем ужинать, — отвечает с новой усмешкой. — И не делай вид, что это был твой первый поцелуй. Мы оба знаем, что это далеко не так.

А по ощущениям, как будто бы первый!

— Но…Так и быть, если не захочешь, то дальше поцелуев не зайдем.

А потом он протягивает мне руку.

Просто протягивает руку, как будто ничего не произошло, как будто мы не стояли только что на грани головокружительно запретного.

И я, словно завороженная, вкладываю свою ладонь в его.

Его пальцы тут же сжимаются, крепко, уверенно, и он ведет меня за собой в гостиную.

Там, посреди комнаты, он останавливается, снова притягивает меня к себе.

И…и снова целует.

На этот раз мягче, но не менее глубоко.