Он исхудал, волосы словно бы давно не мыты, свисают сосульками. Да и одежда на нем, кажется, что не первой свежести.

Зато отлично видны круги под глазами, а еще какие-то излишне нервные, но вместе с тем, слегка заторможенные движения.

— Кто? Динара, конечно. Или, думаешь, я из-за тебя сюда приперся? Чтобы полюбоваться на ваш ебаный танец с этим уродом? Вывернулась все же, нашла лазейку, как хапнуть свою долю популярности.

— Выбирай выражения, — предупреждаю.

И неожиданно понимаю, что не испытываю к этому человеку больше абсолютно ничего, в том числе и страха.

— Да пропадите вы пропадом, ты и твой, этот…Динара где?

— Понятия не имею, где твоя Динара. Сам следи за ней.

— Ты, и понятия не имеешь?

— Вот именно. Или ты думаешь, мне на вас не плевать?

— Не-е-ет. Ты ведь завидуешь нам. Отслеживаешь наши соцсети. Мечтаешь снова вернуться к соревнованиям!

— Неужели? Ты глубоко ошибаешься, Зарецкий. Это не так.

— Нет, ты завидуешь!

— Ага, завидую. Особенно тебе. Что ты плетешь? Ты…пьян? — делаю предположение. — Или обколот?

— А то ты не знаешь!

Зарецкий прищуривается и подается ко мне.

Я быстро отступаю от него, но все же до меня долетает легкий запах перегара.

Краем глаза отмечаю, что такси все еще здесь. Машина отъехала на пару метров, и притулилась к обочине.

В любой момент я могу уйти и не поддерживать больше этот бессмысленный разговор.

Так бы и сделала, но отчего-то что-то удерживает.

— Спроси у него, у своего, — шипит Зарецкий, а потом достает из кармана сигареты.