— Ха. Ну, это итак понятно. Видно по тебе. Даром, что жопой перед всеми на своих танцах крутишь. Вот…Братец, чтобы не съехать с катушек окончательно и смотался из города. Правильно, кстати, а че.

— Куда он поехал? — спрашиваю, выбирая из его слов лишь самое важное. — Дай точный адрес.

А сама думаю, а если снова в то место, куда мы летали? Или в какое-то подобное ему?

Черт, если и так, боюсь, денег на перелет и последующую аренду транспорта у меня не наберется. Впервые мелькает мысль, что, может, зря отказалась от предложенной Максом кредитной карты.

— Куда, все-то тебе скажи.

— Ты обещал.

— Затягивайся, — и снова сует мне свой кальян.

Почти что к губам подносит.

— Я же сказала, нет.

Пытаюсь от него увернуться. Напоминаю себе, что вокруг нас много людей. Охрана, в конце концов. Где-то была.

— Брезгуешь?

— Просто не увлекаюсь таким, вот и все.

— Все вы, танцоры, такие. Поначалу нет да нет, спортивный режим и все такое. А потом как распробуете, так и понесетесь, что не остановить. Обгоните даже бывалого.

— Много ты знаешь про танцоров, — говорю, а сама отчего-то неожиданно вспоминаю про Зарецкого.

Потому что брат Макса описывает сейчас один в один его ситуацию.

— Ну, много, не много, но про одного такого танцора могу кой чего порассказать.

Смотрит с какой-то хитрецой, затягивается, и снова пристает с этим ко мне.

— Давай. Иначе ничего не расскажу. А будешь послушной девочкой, не только скажу тебе, где Макс, но и даже отвезу к нему. А это, заметь, тебе вообще крайне выгодно.

Терпение на исходе, нервы не выдерживают. Но делать мне нечего. Вздохнув и мысленно отругав себя, вдыхаю приторно душный воздух из кальяна.

И тут же закашливаюсь.