— Какая куколка.

С интонациями, что море по колено.

— Куда собралась, куколка?

Его голос, и без того неприятный, становится сальным.

От него несет перегаром и алкоголем.

Глазки-буравчики ощупывают меня.

Нагло. Бесцеремонно.

Словно я не человек, а кусок мяса на рынке.

— Дайте пройти, — взрываюсь, стараясь сохранить самообладание. — Мне нужно в туалет. Это срочно.

Пытаюсь обойти его.

Сделать шаг в сторону.

Он снова преграждает путь. Его огромное тело — как стена.

— Туалет подождет.

Рука, тяжелая, как кувалда, ложится мне на плечо. Сжимает.

Пальцы, как стальные тиски.

Больно.

— Мы с тобой еще не перетерли. А ты зачетная. Я тебя еще на танцполе приметил, когда ты жопой крутила.

Что?!?

И вовсе я не крутила. Знаю точно.

Готова лопнуть от возмущения.