Я пожевала губу, копаясь в телефоне. Рид хотел поговорить о нас, а я тянула с разговором. Что будет, если я поеду в тур? Что будет, если мне придется переехать? Не может ведь он ради меня изменить всю свою жизнь. Это наложило бы слишком много обязательств на меня и усложнило бы наши отношения.

Я прогнала эти мысли из головы. Мы собирались наслаждаться выходными в Уистлере, сегодня ночью он подарит мне как минимум еще два оргазма, а со всем этим дерьмом разберемся позже.

На телефоне обнаружилось шесть пропущенных звонков. Четыре от Пэта и два с неизвестного номера.

В животе угнездилась тревога. Надеюсь, ничего не произошло. Если бы столько пропущенных звонков было от кого-то, кто знал Сэма, я бы помчалась в больницу.

– Джемма? – ответил Пэт, когда я набрала его номер.

– Привет. Зачем звонил?

– Что ты делаешь сегодня вечером?

– Я в Уистлере. А что? Что-то случилось?

– Погоди ты, ничего не случилось. Сможешь к шести добраться до «Орфеума»?

Так назывался театр в Ванкувере. Я проверила время: было начало шестого.

– Смогу только к семи, не раньше. Пэт, да в чем дело-то?

– Милая моя, фестиваль не допустил Тревора к выступлению из-за его прошлогодних постов.

– Что за посты?

– Дерьмовые. Расистские, сексистские и всякие другие. Интернет взорвался, пресса раздула скандал, и руководство фестиваля удалило его из состава участников.

Я ругнулась себе под нос.

– Быстро они среагировали.

Впрочем, их не за что винить.

– Один из продюсеров спросил, есть ли у меня твой номер.

Так вот от кого были другие пропущенные звонки!

– Твой выход, – закончил Пэт.