– А если нет, то что? Развернёшь тачку? Не отдашь мне мою мать?

На секунду задумывается, потом всё же произносит:

– Нет. До неё мы доедем.

Хорошо... И как скоро мы приедем?

Чувствую какую-то подставу от отца и уже жалею, что сел в его машину. Мы едем по объездной. Здесь только производства, больниц тут точно нет. Возможно, мама вообще в другом городе. Или в пригороде. И сейчас отец свернёт на автомагистраль. Или он что-то задумал?..

Отец сворачивает, но куда-то не туда. У меня перехватывает дыхание. Лесополосы по обе стороны дороги. Сквозь деревья маячат надгробные плиты. Кладбище.

Подъезжаем к центральным воротам. Отец притормаживает, бросает взгляд на меня. Взгляд, полный сочувствия.

Не верю... Отказываюсь верить в то, что всё это происходит на самом деле.

Миновав церковь, поворачиваем налево и наконец останавливаемся. Это место я знаю. Тут могилы моего прадеда, бабушки и дедушки. И...

Нет! Пожалуйста!..

Бред какой-то...

Она всё это время была здесь?! Весь этот год она просто лежала здесь?!

– Ты иди, сынок, я в машине подожду, – говорит отец негромко.

И я вываливаюсь из тачки. Иду на подкашивающихся ногах. Падаю. С трудом поднимаюсь. Прохожу между старыми могилами и оказываюсь рядом ней...

Этот день я навсегда запомню ознобом, пробирающим до костей, и пронзительным карканьем птиц над головой.

Я чувствую себя таким жалким... Никчёмной пылинкой... Ведь я бросил её. Я ничего не сделал. И теперь она здесь.

Не могу смотреть на её портрет, высеченный на граните. Смотрю лишь на дату. Моя мама умерла год назад. Сажусь на землю. Мне требуется минута, чтобы понять, что рыдания, которые я слышу, мои собственные.

Мама... Столько всего хотел бы тебе сказать, но опоздал.

Мне нужно... Я должен... Господи! Я должен прижать к стенке отца и потребовать от него ответы. Как это произошло? Кто виноват? Кто допустил её смерть?

Но разве это теперь важно? Разве грёбаные ответы смогут её вернуть?