— Хочешь ребёнка?

— Хочу. Просто страшно.

— А тебе со мной не страшно?

— Нет. С тобой — я дома.

Он взял мою руку.

— Тогда и не будем бояться. Остальное — мелочи.

Просто, спокойно, без театра. Вот так, наверное, и звучит уверенность — не громко, а как ровное дыхание рядом. Он поцеловал — медленно, будто проверяя, не сломаюсь ли.

Поцелуй нежный, без страсти, со вкусом чего-то глубокого. Надежного.

Позже мы сидели в парке. Внизу шумел город, пахло дождём. Я гладила ладонью живот, пока ещё плоский, но уже не принадлежал мне одной.

— Всё перевернулось, — сказала я. — Только вроде разобралась с одним, а тут снова всё заново.

— В плохом смысле?

— Я волнуюсь. Понимаешь?

— Понимаю, — кивнул. — Ты просто волнуешься. Первый ребенок. Но не последний.

Я усмехнулась:

— Хочу и плакать, и смеяться одновременно.

— Нормально.

— А если у нас не получится?

— Получится. По шагам. Без паники.

— Ты слишком спокойный.

— Нет. Просто кто-то не должен паниковать.