Светлый фон
Бормоча под нос путанные объяснения, Олеся скрывается за дверями тира. Но меня это не устраивает. Мне нужна сатисфакция. Иду за ней.
— Постой!
— Да? Еще что-то?
Она нервно одергивает юбку и едва удерживает на лице серьёзное выражение. Смешно ей, выходит? Смешно? Оттесняю ее к стене, залипаю на пухлых, блестящих от влаги губах, скольжу взглядом ниже. Олеся не успела застегнуть полы пиджака, и сквозь тонкий хлопок голубой блузки я вижу, что она не меньше меня взбудоражена происходящим.
— Когда? — хриплю я в не то чтобы успешной попытке усмирить собственную плоть.
— Что, когда?
— Когда я смогу взять реванш?
— О, да брось. Ты же не корову проиграл.
— Плевать. Я хочу реванша. Так когда?
Олеся качает головой.