Светлый фон
И рожа вроде не крива,
И слышу комплименты милой.
И пусть газеты не взахлеб,
И кое-кто забыл фамилию,
Словечко есть лихое «стеб»,
И над собой стебусь, коль в силах я.
Порой обидно, но фасон
Держу, пока я званьем мастер.
И коль иду я на поклон,
То отдается зритель страсти.
С какой я пел, с какой я жил,
А что молчат газеты, телек,
Не рвут в душе своейной жил —
А может, нет души в том теле?
Конечно, надеюсь,
Конечно, мечтаю,
И эго свое
Регулярно питаю.
Себя убеждаю
Словом «потом»