Ему исполнилось двенадцать, но выглядел он младше.

Худой, загорелый, на лбу шишка от комариного укуса. Черные волосы, коротко и неровно подстриженные матерью. Курносый нос и большие, орехового цвета глаза. Он был одет в белую футболку игрока итальянской сборной, потрепанные джинсы и резиновые сандалии, от каких между пальцами остаются черные следы.

«Где Глория?» — подумал он.

Он прошел между занятыми столиками бара «Сегафредо».

Все его товарищи сидели там.

Все ждали, ели мороженое, искали местечко в тени.

Стояла страшная жара.

Уже неделю ветра не было совсем, как будто он куда-то улетел и унес с собой все облака, оставив огромное раскаленное солнце, от которого мозг закипал в голове.

В одиннадцать утра на термометре было уже тридцать семь градусов.

Цикады стрекотали как ненормальные в пиниях за волейбольным полем. Совсем неподалеку, видимо, сдохло какое-то животное, потому что откуда-то доносился порой сладковатый запах падали.

Ворота школы были заперты.

Результаты еще не вывесили.

Легкий страх тихонько шевелился в животе, толкался в диафрагму и мешал дышать.

Он вошел в бар.

И хотя жара стояла убийственная, толпа ребят собралась вокруг одной видеоигры.

Он вышел.

Вот она!

Глория сидела на невысокой ограде по ту сторону дороги. Он подошел. Она похлопала его по плечу и спросила:

— Боишься?

— Немного.