Мне хочется изо всех сил поцеловать ее за это «пока нельзя». Прямо изо всех-всех сил. Но это мои личные проблемы, потому что рядом с ней я всегда себя так чувствую. Но нельзя же постоянно изо всех сил целовать девушек. В этом я почти уверен.

– Так что же нам делать? – говорю я.

– Не знаю.

– Мы что, больше никогда не увидимся?

– Конечно увидимся. А пока мы можем смотреть на один и тот же закат.

Мне хочется сказать, что она может засунуть свой закат, куда ей вздумается; мне нужно само солнце.

Но я молчу.

– …И ты расцветаешь розами, куда бы ни пошла.

Пока Мэд поет, я потираю крошечную царапину на горле. Привет от Автопортрета. Я все еще чувствую его крепкие пальцы у себя на плечах, жар его дыхания за ухом. Он был сильным, но Заз сильнее. Я думаю про больничную фотографию папы Коко, Томаса Блайта. Возможно, мне никогда не узнать, что с ним случилось, но, если учесть, с какой легкостью Заз одолел Автопортрет, я могу нарисовать вполне правдоподобную картину. Я слышу голос Заза в жироуловителе. «Нсимба и мама, – сказал он. – Они были мертвы». Их убили. Он тогда был совсем малышом… даже представить не могу.

Но думаю, Заз видит пустые глаза мамы с сестренкой, куда бы ни пошел.

– Он собирался убить меня, – говорю я.

Мэд прекращает пение.

– Твой дядя собирался меня убить. Заз и твоя бабушка… это была самозащита.

Мэд кивает:

– Самозащита.

Интересно, сколько раз за жизнь мне придется напоминать себе об этом. Наверно, много. Каким бы правдивым ни было оправдание, все равно звучит фальшиво.

Мэд достает сигарету, зажигает, затягивается:

– Кстати, круто ты заметил про схожие ДНК у братьев. Практически раскрыл преступление.

Меня тяжелым одеялом накрывают слова Фрэнка. Он произнес их на прошлой неделе за ужином. У братьев ДНК так же похожи, как и у детей с родителями.