Работая только ради материальных благ, мы сами себе строим тюрьму. И запираемся в одиночестве, и все наши богатства — прах и пепел, они бессильны доставить нам то, ради чего стоит жить.

Победа… поражение… эти высокие слова лишены всякого смысла. Жизнь не парит в таких высотах, она… рождает новые образы. Победа ослабляет народ, поражение пробуждает в нем новые силы… Лишь одно следует принимать в расчет: ход событий.

Ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты. Ты свернулся клубком, укрылся в своем обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе; ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд. Ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немалого труда стоило забыть, что ты — человек. Нет, ты не житель планеты, несущейся в пространстве, ты не задаешься вопросами, на которые нет ответа, — ты просто-напросто обыватель… Никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь уже слишком поздно. Глина, из которой ты слеплен, высохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или астронома, который, быть может, жил в тебе когда-то.

Слишком много в мире людей, которым никто не помог пробудиться.

Истина человека — это то, что делает его человеком.

Один лишь Дух, коснувшись глины, творит из нее Человека.

Животное и в старости сохраняет изящество. Почему же так изуродована благородная глина, из которой вылеплен Человек?