— Кстати, если я не ошибаюсь, вы ведь знаете кого-то, кто умеет организовывать коктейли, жратву, всякое такое.
— Знаю, — ответил Рамон. Д'Ардело:
— Я хочу отпраздновать свой день рождения.
После трогательных рассказов о небезызвестной Ла Франк последняя фраза показалась Рамону довольно легкомысленной, и он не смог сдержать улыбки:
— Вижу, веселая у вас жизнь.
Странно, но эта фраза Д'Ардело не понравилась. Легкомысленный тон словно разрушал своеобразную красоту его хорошего настроения, красоту, осененную магическим пафосом смерти, воспоминание о которой по-прежнему не покидало его.
— Да, — сказал он, — в целом все неплохо, — а затем, выдержав паузу, добавил: — Хотя...
И после новой паузы:
— Знаете, я только что от своего врача. Замешательство на лице собеседника ему
понравилось; он не торопился продолжать, так что Рамон вынужден был спросить:
— И что? Есть проблемы?
— Есть.
Д'Ардело вновь замолчал, и Рамону ничего не оставалось, как снова спросить самому:
- И что вам сказал врач?
В этот самый момент в глазах Рамона Д'Ардело, как в зеркале, увидел свое лицо: лицо человека пожилого, но все еще красивого, с печатью грусти, которая делала его еще более привлекательным; он подумал, что этот красивый грустный человек вскоре отметит свой день рождения, и мысль, которую он лелеял с самого визита к врачу, вновь пришла ему в голову, восхитительная мысль о двойном празднике: рождения и смерти. Продолжая рассматривать себя в глазах Рамона, он спокойно и очень тихо произнес:
— Рак...
Рамон что-то пробормотал и неловко, по-братски, коснулся руки Д'Ардело: Но это лечится...
— Увы, слишком поздно. Но забудьте, что я вам сказал, и никому об этом не говорите; подумайте лучше о моем коктейле. Надо жить! — воскликнул Д'Ардело и, прежде чем продолжить путь, махнул рукой в знак приветствия, и этот сдержанный, почти робкий жест был таким неожиданным, что Рамон смутился.