— Хорошо сказал… Но вот ты держишь меня за руку, и мне хорошо, я просто осознаю сам факт этого и ничего не хочу менять! А почему он состоялся и зачем он, яяя…, я боюсь думать — просто принимаю его… Мне хорошо, я боюсь отпустить твою ладонь, но боюсь и сжать сильнее…

— Взявшись за руки легче преодолеть то, что тяготит нас обоих, легче дожить каждый день до конца, думать о следующем, просыпаться, чувствуя не опасение предстоящего, или вспоминать страхи прошлого, что может свалить тебя в отчаяние, но пульс сердца, бьющегося в унисон, имеющего ту же надежду, те же стремления, ту же боль…

— Тогда не отпускай мою руку, а я не отпущу твою… — Звонок телефона прервал их разговор, бывающий таким, наверное, раз в жизни. Они многое успели сказать в нем, гораздо большее, чем большинство живущих и уже умерших, не умея, не осмелившись, не зная. Теперь вещало само Проведение, тоже слышавшее их:

— Иван Семенович, ну вот я узнал, где она…

— Золотой ты мой…

— Дааа…, не льстите, по пояс деревянному! Она…, не поверите, она даже у нас в лиге… Сейчас Алевтина в клинике у Марка Вайсмана, придется ехать в Москву…, я звонил ему, он как-то странно выразился…, она туда попала благодаря Татьяне нашей, он просит поспешить…

— Я еду…, какое-то странное предчувствие…

***

— Ну вот видишь, а ты говорил, что найти дочь твою не возможно…

— Ты знаешь, у меня такое впечатление, что она была постоянно где-то рядом…, и какое-то огромное чувство вины…, знаешь, будто я виноват в том, что она вот-вот уйдет… — Вика и Иван подъезжали к новому паллиативному отделению, которым назначили командовать Вайсмана — он встречал их сам:

— Привет, Марк! Что-то на твоем лице читатется выражение мучительного переживания…

— Некоторые больные иногда говорят, что врачи существуют сами по себе, а они сами по себе, а вот знаете, я вот без них себя не представляю, уходят они, и с ними уходит часть меня… — Иван и Виктория переглянулись:

— Это нам известно, хотя мы и не на твоем месте… Господь воздаст тебе за каждую частичку сторицей…

— А еще…, вот только что, ушел человек…, он должен был остаться, но почему то так стремился, что ушел…, и последние его слова были: «Смерть — это состояние, в которое впадают некоторые пациенты с целью унизить своего лечащего врача»… Страшные слова…, я знаю, что они были сказаны не обо мне…, но почему то я принимаю их именно на свой счет…

— Знаешь, сколько всего я принимаю на свой счет?!..

— Иван…, сейчас тебе будет тяжело, иии…, я не знаю, сможешь ли ты справиться с…

— Она ушла?

— Уходит, но из последних сил ждет тебя… — Они поднялись на лифте на нужный этаж, ноги «Полторабатька», совершенно «ватными» тяжеленными столбами, разваливаясь, еле тащили его по полу. Двери мягко закрылись, он прикрыл веки, слегка увеличившееся давление, за счет понимания лифтовой кабины на верхний этаж, втолкнуло его, часто всплывающее пред ним вспоминание единственного разговора с его дочерью, пол года назад, но ужас! — тогда он еще не знал, что эта несчастна женщина рассказывала, возможно, о самом счастливом дне ее жизни. Рассказывая ему, она обмолвилась, что очень бы хотела, что бы это услышал ее настоящий отец! Сказала, и добавила, что любит его, даже не помня, как он выглядит!..