Нет, я всё та же Марианна Птичкина. Сейчас, например, одной рукой пишу, а во второй держу рулет. Нет, чтобы взять нож и по-человечески разрезать рулет на аккуратные части. Я просто отгрызаю кусок за куском. Обертка скользит в руках, а сам он так и норовит выпасть на пол. А уборщиц тут нет, и плитку никто давно не мыл.

Должна признаться, со стороны я выгляжу явно не комильфо. Особенно учитывая тот факт, что сижу на корточках и держу блокнот на коленках. Как будто прячусь между отделами.

От кого?

От кого-то. Или от самой себя. Кто знает?

Не важно. Не важно, на самом деле, как я выгляжу. Тем более что не так давно я выглядела совсем плохо. Лохматая, с неопрятными волосами, чумазая. В перепачканной пылью и кровью ночной рубашке. В тапках, убитых наповал. С тонкими порезами на обеих руках, как у неумелой самоубийцы. Правый карман постоянно оттягивал железный ключ. Вот и всё мое приданое!

Сейчас от ран остались только крохотные шрамики. Я переоделась во все новое и больше не пахну сыростью и бетоном. Теперь благоухаю каким-то розовым ароматом с полки.

Должна признаться, что я здесь не одна.

Так что самое время тебе ревновать! Ну, давай же, я жду!

Его имя — Хиро. Как «герой» по-английски. Он совсем на тебя не похож. Не блондин и не голубоглазый. Похоже, что даже склад ума не математический. Гуманитарий. В общем, ни одного совпадения. Надо же было так лопухнуться! А еще говорят, что тем четче опишешь образ мужчины, тем больше вероятность, что именно он и появится в жизни.

У меня, налицо, анти-образ вышел. В Хогвардс точно не возьмут. Да и возраст уже не тот.