— Картина прекрасная…

Затем, сам не зная почему, я прибег ко лжи, чтобы хоть как-то объяснить свое поведение.

— Это женщина очень похожа на мою мать…

— Поэтому вы и простаиваете здесь часами?

— Да.

— Ваша мать умерла?

— Нет.

Она смотрела на меня, как бы требуя более вразумительного ответа. И я, не поднимая головы, добавил:

— Она живет очень далеко…

— Где же?

— В Турции.

— Вы турок?

— Да.

— Я сразу догадалась, что вы иностранец! — С легким смешком она села рядом со мной и закинула ногу на ногу. Платье ее задралось выше колен, и я, как всегда, залился предательским румянцем. Мое смущение, кажется, еще более ее развеселило.

— А у вас что, нет фото вашей матери? — спросила она.

Ее назойливость раздражала меня. Я был уверен, что единственная ее цель — посмеяться надо мной. К тому же я заметил устремленные на нас насмешливые взгляды других художников.

— Есть, конечно, — уклончиво ответил я. — Но это совсем другое дело!

— Ах, вот как — другое дело? — переспросила она, посерьезнев, и вдруг снова расхохоталась.

Заметив, что я хочу встать, молодая женщина упредила меня:

— Не извольте беспокоиться. Сейчас уйду, оставлю вас наедине с вашей мамой!