1 ноября 2004
Вышел сегодня из издательства с полным карманом денег. Ну это для меня полный карман, другому кому может быть столько денег жена утром даёт на пирожки. Посмотрел на мрачную Чорную Речку и подумал, что необходимо доставить себе немедленно какое-нибудь неизъяснимое наслаждение.
А какое наслаждение? Водка? Марафет? Девочки? Два енотовых тулупа? К цыганам? Скучно.
Пошёл в сторону метро, может быть там какое-нибудь наслаждение есть. Тут же вижу — подвал. Надпись «художник». Спустился — а там внутри прекрасное всё вообще. Сладостные разные пастели и сангины, карандаши и кисти одна другой лучше. И уголь и бумага разная наощупь. Если бы там продавали офортный станок, я бы немедленно купил офортный станок, но к счастью его там не было.
В общем у меня оказалась железная воля и оставил я там всего-то около пятидесяти долларов, купивши себе стоячий мольберт (это давняя моя мечта) и немного карандашей. Ну ещё там по мелочи всякого.
И немедленно стало хорошо.
7 ноября 2004 — 7 ноября
Я никогда не был особым поклонником того воплощения Идеального Мира, которое столько лет строили Ленин-Сталин-Хрущёв-Брежнев.
Более всего оно напоминает мне те модели, что строили у себя в ящике известные роботы Трурль и Клапауций: отнять свободу слова — вернуть свободу слова, всех посадить — всех выпустить, всё засеять — всё повыдергать, собрать камни — разбросать камни.
Хороший парикмахер знает, что после таких экспериментов единственное, что можно сделать умного — это побрить клиента наголо и начать всё сначала.
Вот собрались люди строить узкоколейку. Поначалу-то все горели. «А давайте вот так сделаем! А ещё вот так! А если вот так попробовать?» А потом, когда стало ясно, что и так и эдак всё равно чем дальше, тем узкоколейка кривее, все погасли как-то, устали, стало скучно. Один сказал «да какая хуй разница», другой в лес пошёл посрать и не вернулся, остальные заподозрили что он в бараке мыло спиздит, побежали его искать, сами спиздили у всех мыло и тоже не вернулись. А контуженные идиоты наподобие павки-корчагина к тому времени уже все померли.
Ну и сдали узкоколейку буржуям на металлолом за возможность сниматься в рекламе пиццы и хрустеть со вкусом.
Так что с последним вас праздником мечты о том, что можно жить по-другому, дорогие вы мои товарищи.