* * *
Не тюрьма. Привели (а точнее принесли) в какой-то корпус, чем-то напоминающий школу. Ну, как они есть в Столице. Нашей Столице… Там занесли в кабинет местного чиновника, где выслушали от него что-то явно недовольное.
После чего сняли с меня наручники и фиксаторы на ногах. Слава Всевышнему, а то руки начали затекать. Ещё в коптере подумал, что лучше будь что будет. Но просить ослабить фиксаторы никого не буду… Хотя, кажется, кровоток они где-то перекрывали. Погорячился, наверное, конечно; но, с другой стороны, а как их просить? Языков друг друга не понимаем. Да и нет, врагов просить не буду…
Сейчас собственные руки заставили поморщиться от тысячи иголок, как будто только и ждавших, чтоб впиться в освобождённое от пластика тело. Слава Всевышнему, значит, кровообращение восстанавливается.
Тем временем, мои кровники молча покинули помещение (?), а сидящий за столом старик обратился ко мне с каким-то вопросом.
Лично мне он пока что ничего плохого не сделал, более того, даже хомуты с рук сняли после его слов… Потому, подумав секунду, отвечаю ему на языке Пророка (который у нас также в ходу, но, в отличие от нашего государственного, язык Пророка в целом мире понимает гораздо большее количество людей; отец говорил, как бы не под полтора миллиарда человек):
–
Судя по широко открывшимся глазам старика, язык Пророка ему был незнаком. От нечего делать, я повторил то же самое на своём родном, с тем же результатом.