— Ну и что? Это даже хорошо, — хмыкнул Алексей. — Если были сопровождающие, то вполне могли и через пост рвануть. Ну тормознет их милиция, и что? Скажут: «Куда едете, товарищи? Что везете?» А те им в ответ: «Секретная информация». И бумаги соответствующие покажут. Это же тебе не просто так — самолеты угнать. Наверняка здесь кто-нибудь из серьезных людей завязан. Так что бумажку им подмахнули бы не глядя. Поэтому насчет того, куда они поехали, вопрос спорный.

— Все равно, — не сдавался Проскурин. — Им бы пришлось «МиГи» через весь Новошахтинск везти. Значит, скорее всего свернули в другую сторону. Тут тоже через город, но окраиной, по одной улочке и в темноту. Ищи их потом.

— Может быть. А может быть, и нет.

— Ладно. Для начала неплохо было бы выяснить, где вы все-таки сели? Что это за аэродром?

Еще минут пятнадцать они ехали молча, внимательно осматривая посадки.

— Ну-ка, постой. — Алексей вдруг подался вперед, напрягся, лицо его ожило.

Проскурин притормозил. Ничего похожего на взлетную полосу он не видел, но и ему передалось волнение попутчика.

— Где? — спросил одними губами.

— Вон туда подъехать бы, — Алексей указал направление рукой. — Видишь, будка деревянная в полукилометре?

Проскурин пригляделся:

— Ну да, вижу. Там, где мосток.

— Вот-вот, давай-ка туда.

— Легко сказать «туда». Здесь дороги-то нет.

— Какая-то есть, правда, наезженная, неасфальтированная. Так что твоей «пятерочке» тяжело придется.

— Ну ладно, — вдруг решительно заявил фээскашник. — Хрен с ней, с «пятерочкой». Если все получится, то мне на эту «пятерочку» глубоко чихать будет. А если нет, тем более. У меня, знаешь, на примете один человек есть, — продолжал бормотать Проскурин, разворачиваясь, — из любого дерьма конфетку сделает. Веришь — нет, машины ему притаскивали после аварии, лепешка — не машина. Смотришь на нее и думаешь: восстанавливать нечего. Рухлядь, хлам. Только в металлолом и годится. Да еще уговаривать придется, чтобы взяли. А он повозится, повозится, месяц, полтора, и глядишь: выезжает как новенькая. Золотые руки. Так что уж с моей «пятерочкой» он, думаю, как-нибудь совладает. Ну чего ты бибикаешь, лох? — заворчал кому-то в окно. — Руки, что ли, нечем занять? Бибикает он… Рули давай.

— А ты ему кто? Кум? Сват? Брат? — усмехнулся Алексей через силу. — С какой стати он тебе машину будет делать?

— Дурак ты, — беззлобно буркнул Проскурин. — Я же гэбист. Попробовал бы он отказаться. Сделает как миленький. А потом спасибо скажет, ручку пожмет и при этом еще улыбнется: «Заходите, Валерий Викторович, всегда рады». Он ведь знает: случись с ним чего, к кому обращаться? А ни к кому. К Валерию Викторовичу. Да, кстати, друг ситный, расскажи-ка мне, кто это тебе укольчик по вене запустил?