— Ну что? — спросил Алексей.

— Ничего. Говорят, не могут они тот состав остановить.

— Почему?

— Сказали, что имеется какое-то предписание, — патрульный многозначительно указал глазами в небо, — аж оттуда. Из самой Москвы.

— Да ну, — зло хмыкнул Алексей. — Что ж вы тут такие пугливые-то? Где точно состав? Узнал?

— Ага. Только-только прошел Богураев. Сейчас, стало быть, двигается к Белой Калитве. У него «зеленый свет». Идет шустро.

Алексей рванул к вертолетной площадке, молясь только об одном: чтобы баки «Ми» были заполнены хотя бы наполовину. Поезд ушел километров на сто. Пока вертолет поднимется, пока догонит, еще километров сорок-пятьдесят. Итого, около полутора сотен. Трети бака должно хватить.

— Эй, ты куда? — завопил за спиной патрульный. — Что случилось-то, скажи? Эй, браток?

Алексей не слушал. Он запрыгнул в кабину и лихорадочно защелкал тумблерами. Над головой мягко загудели двигатели, заурчал за спиной редуктор, приборная панель расцвела задорными зелеными огоньками. На индикаторе остатка топлива стрелка уперлась в отметку: «МАХ». «Видать, хотели лететь, да сорвалось», — злорадно подумал Алексей. Лопасти дрогнули и медленно пошли по кругу.

Патрульный подбежал ближе, вскидывая пистолет:

— А ну вылазь! Это нельзя!

— Уйди, дурак, — заорал Алексей. — Уйди! Башку срубит!

Милиционер моментально втянул голову в плечи и прыгнул в сторону, подальше от набирающих обороты лопастей.

— Где это? — выглянув из кабины, крикнул Алексей.

— Что?

— Где этот Богураев?

— По двухрядке! По двухрядке иди! — заорал в ответ патрульный, размахивая руками. — Все время по двухрядке! Направо!

— Что? — Свист лопастей достиг максимальной громкости, став ровным и чистым.

— За Лиховской. Направо. И вдоль шоссе!

— Понял. Спасибо…