– Я точно не знаю. Что-то насчет машины.

«Сааб»? Исчезнувшие записи горничной?

– Он сопоставил некоторые факты, – продолжала Эмили Смит. – Теперь ему известно о вас все.

– Это лишь оборот речи, – возразил я. – Все обо мне не знает никто.

– Ему известно, что вы были связаны с БАТО.

– Как я уже сказал, на самом деле никто ничего не знает.

– Ему известно, чем вы здесь занимались.

– Вот как? А вам?

– Мне он ничего не сказал.

– А какова тут ваша роль?

– Я веду его дела.

Крепче схватив левой рукой Эмили Смит за шиворот, я почесал дулом «беретты» ссадину, набухающую на щеке. Подумал об Энджеле Долле, о Джоне Чапмене Дьюке, о двух телохранителях, чьих имен я так и не узнал, и о Поли. Пришел к выводу, что в макрокосмических масштабах мне ничего не стоит добавить к этому списку Эмили Смит. Я приставил дуло ей к виску. Донесся гул самолета, взлетающего из аэропорта. Он с ревом пролетел по небу меньше чем в миле от нас. Я решил дождаться следующего и нажать на спусковой крючок. Никто ничего не услышит. А Эмили Смит, вероятно, заслужила это.

А может быть, и не заслужила.

– Где он? – спросил я.

– Не знаю.

– Вам известно, что он сделал десять лет назад?

«Жизнь или смерть, Эмили». Если ей известно, она скажет об этом. Из тщеславия, чтобы придать себе важности. Не сможет промолчать. Но если ей это известно, она заслуживает смерти. Знать и работать на этого человека – тут приговор может быть только один.

– Нет, он мне ничего не рассказывал, – сказала Эмили Смит. – А десять лет назад я его еще не знала.

– Точно?

– Да.