И тут я представил себе Ричарда. Длинные, всклокоченные волосы, отсутствующее ухо. Тонкие пальцы. Представил себе, как пуля «Бреннеке» попадает в него, сокрушая все на своем пути, своей огромной кинетической энергией разрывая на части его тело. Я не мог это сделать.

– Убери пистолет, – повторил я.

– Нет.

– Пожалуйста!

– Нет.

– Ты помогаешь этому мерзавцу.

– Я помогаю своему отцу.

– Я его не задену.

– Я не могу пойти на такой риск. Он мой отец.

– Элизабет, скажите ему.

– Нет, – послышался ее голос. – Он мой муж.

Патовая ситуация.

Хуже, чем патовая. Потому что я абсолютно ничего не мог сделать. Я не мог выстрелить в Ричарда. Не мог заставить себя сделать это. Следовательно, я не мог выстрелить в Куина. И не мог сказать, что не буду стрелять в Куина, потому что в этом случае восемь человек тотчас же выхватят свое оружие и направят его на меня. Возможно, кого-то из них мне удастся уложить, но рано или поздно кто-то уложит меня. И я не мог отделить Куина от Бека. Не мог заставить Куина отпустить Бека и выйти из зала вместе со мной. Пат.

Пора переходить к плану «В».

– Убери пистолет, Ричард, – сказал я.

И прислушался.

– Нет.

Он не двинулся с места. Я снова мысленно отрепетировал свои действия. Обернуться. Выстрелить. Я сделал вдох. Стремительно развернулся и выстрелил, прицелившись на фут правее Ричарда, в окно. Пуля пробила шторы, попала в раму и вышибла ее. Сделав три прыжка, я нырнул головой вперед в образовавшееся отверстие. Перекатился, освобождаясь от разодранного бархата, поднялся на ноги и побежал. Прямиком к скалам.