Но однажды он закрывает свой ежедневник, сдает дела,

достает рюкзак из старенького чехла,

и такого-то года означенного числа

он выходит на трассу,

и дорога ему светла.

никаких тебе дискуссий, споров и умных реплик.

Солнце бьет навылет, и ветер волосы треплет,

и на грани слуха где-то крик петушиный.

Поднимает руку —

и останавливается машина.

И в груди у него набухает что-то нежное,

светлое,