И король забросил байки, забыл о сказках, позабыл клинок, границы, да и коня — только в этом огне бы вечно теперь плескаться, только б не лишиться ее огня. Три березы крышей стали, семь роз — постелью, отражения в озере растеклись, золотое лето, сказочное безделье, догорай, устремляйся ввысь.

Так бывает, так вечно бывает: они уходят,

те, что сотканы из ветра да из грозы,

улетают к своей, известной лишь им свободе,

тихим шагом, неслышней в лесу лисы.

Три березы, семь роз да озеро — все такое, ничего не изменилось, июль звенит. Молодой король не знает теперь покоя, выезжает к границе и щурится он в зенит.

Предсказанья сбываются — где-то собака лает, где-то менестрель натягивает струну.

Молодой король на рассвете коня седлает.

Покидает свою страну.

Помнишь, как мы возвращались с тобой,

теплой бесснежной зимой

на последнем метро — полупустой вагон, и можно громко смеяться,