И в распад раскаленной могилы,

Обжигать

Пальцы страждущих душ, как игрушечным адом,

Едким дымом

Гнать тонны металла в ночной тишине,

Рвать незримую ткань

Воспаления душного ветра.

Чтоб никто,

Никогда и нигде не сказал обо мне,

Как о скрытом

Во тьме края карты пустом сантиметре —

Я спасаюсь

От крови прохожих – их высохшей тины.

Ты – художник,

Пиши их портреты. Пусть пахнут картины.

До свидания!

Свиданья не будет. Я тот еще лжец.