Всё чаще наплывает грусть,

И за живых подспудный страх…

Нет, я туда ещё вернусь,

Хотя бы в собственных стихах.

      ***

Время выбрало нас.

Да, отыграли… Карты наши биты,

И не уносим ничего с собой.

Мы тихо сходим со своей орбиты,

Как высшей предназначено судьбой.

Готовит нам земля свои объятия,

Да что кривить, коль знаешь наперёд;

Ушли отцы, а вслед за ними братья,

В дорогу собираться наш черёд.

Когда-то ребятнёю голопузой